Ele ficou ali por dez minutos. Depois, levantou, girou a chave e deu partida. Mas agora, na volta para casa, a moto parecia diferente. Não uma fera. Apenas um veículo. Duas rodas sem fúria.
Bruno perdeu a razão.
Um táxi fechou a passagem na altura do Carrefour. Sem pensar, Bruno enfiou a moto no corredor entre o táxi e uma carreta. Menos de dois centímetros de cada lado. A fúria sussurrou: “Você não é ninguém. Prova que é alguém.” Ele provou. furia em duas rodas
O dia fora um desastre. O chefe o humilhou na obra por um erro que não cometeu. Marina, sua mulher, enviou um áudio de dez minutos reclamando do dinheiro que faltava para o aluguel. E sua mãe ligou do interior: o coração dela estava fraco, e ele não tinha como visitá-la. A impotência corroía o peito como ácido.
O mundo virou câmera lenta.
A fúria evaporou num segundo, deixando apenas o vazio frio de quem quase transformou uma noite comum em estatística. Ele jogou o corpo para a direita com um reflexo que não era coragem, mas sobrevivência pura. A moto raspou o asfalto, o pedal de freio arrancou faíscas. O ônibus passou zunindo, o vento sacudindo o capacete. O Fiesta finalmente entrou à direita e sumiu na chuva.
Sentado no concreto molhado, com os carros cortando a noite ao lado, ele tirou o capacete. A garoa misturou-se às lágrimas. Não havia ninguém ferido. Não havia batida. Apenas o eco do que poderia ter sido. Ele ficou ali por dez minutos
Quando chegou, Marina estava na varanda, o rosto iluminado pelo celular. Ele subiu, abraçou-a por trás e sussurrou: “Vou dar um jeito. No aluguel. No trabalho. Tudo.”